林默推开门。

门后是一片极其熟悉的场景。一间狭窄的出租屋，一张堆满稿纸的书桌，一盏昏黄的台灯。桌面上摊着一本翻开的笔记本，上面写满了潦草的字迹。

他前世猝死的那间出租屋。

而在书桌前，坐着一个人。灰色卫衣，凌乱头发，黑眼圈极重，正低头用笔在笔记本上写着什么。他抬起头，看向林默。

那张脸，是林默前世的脸。

“你来了。”作者放下笔，疲惫地笑了笑，“我就是你。或者说，你