的那条街上。转过街角，谢云舟的脚步，钉在了雪地里。

府门还在。

烧塌的门楼，焦黑的石狮，爬满枯藤的断墙——六年了，官府没有拆它，流民没有占它，连风雪都绕着它走。废墟就那么大剌剌地立在满城灯火中间，像一截没有愈合的骨头。

废墟门口，坐着一个人。

一个独眼的精瘦汉子，赤着上身，正抡着一柄大锤，在雪地里打铁。铁砧是断墙的石基，炉火烧得极旺，把半条街的雪都映红了。

锤声一起