挂了电话，他坐在办公桌前，手边的茶凉透了也没喝一口。

脑子里只有一个念头——那张报纸，不是恶作剧。

他低头看了一眼抽屉，里面还压着那张报纸。空白处那行字今天看起来格外扎眼，像是有人算准了他会看见，会去查，会相信。

陶逢春把报纸又拿了出来，翻到背面。

背面也有一行字，字迹一样，墨痕干透了：

“还有九十九个点，自己找。”

陶逢春把报纸往桌上一拍，准备直接扔垃圾桶