一位正在抓药的游方道士，轻轻说了一句：

“听说了吗？东宫那位……不是真龙。”

声音很轻，像是随口一提。

那道士手一抖，药勺掉在地上。

萧无翳没看他，也没重复，只接过小伙计递来的药包，付了铜板，转身离开。

他走得很慢，听着身后药铺里的动静。

起初是沉默。

然后是压低的声音：“你刚才听见没？”

“听见了。他说什么东宫不是真龙？”

“疯了吧？这话也敢乱讲？”

“可他是萧无翳啊……你忘了北岭沟的事？”

“嘘！别说了！万一有人听着……”

门关上，声音被隔绝。

他知道，这句话已经留下了。

他沿着街道继续走，路过米行、茶铺、铁匠铺，每到一处，都不停留，也不多言。可就在擦肩而过的瞬间，他会用极低的声音，重复那句话的不同版本：

“真龙早死了，在冷宫。”

“现在的太子，是影子。”

“当年双生子，活下来的不是他。”

每一句都说完即走，不留痕迹。

他像一阵风，穿行在小镇的街巷之间。

第二天清晨，镇上传出消息：有个醉汉在茶馆嚷嚷“太子是假的”，被守军拖走。又有人说，夜里听见孩子梦话喊“影子坐龙椅”。还有人发现，私塾废弃的墙角，不知谁用炭笔写了五个字——“东宫无嗣”。

萧无翳坐在门槛上，听着远处传来的议论，手中枣木杖轻轻敲了两下地面。

鱼，开始咬钩了。

他站起身，回屋关门，从柜底取出一张空白黄纸，摊在桌上。拿起毛笔，蘸墨，悬腕。

他没有立刻写。

他知道，这张纸将成为下一阶段的关键。它必须足够隐晦，又足够清晰；必须能引发联想，又不能留下把柄。

他思索片刻，终于落笔。

四个字：

**影代真龙**

笔锋收束，墨迹未干。

他吹了口气，将纸折成小方块，塞进怀里。

现在，他只需等待。

等待这四个字，通过某种方式，传入更广阔的天地。

他走到窗边，掀开一角布帘。外面，天光微亮，雪后初晴。北渊峰顶的积雪在晨光下泛着银光，像是谁在天上撒了一把碎盐。

他看着那座山，看了很久。

然后，他低声说：“原来龙椅