就依然是那个不起眼的盲卜者。

可他知道，有些东西已经永远改变了。

他不再是单纯的观察者。

他是被选中的破局之人。

风又吹过来，带着初春的寒意。他不动，盲犬也不动。一人一犬守在卜摊前，像两尊不会说话的雕像。

阳光照在木箱上，照在杖头铜钱上，照在他胸前那一小块暗红的痕迹上。

那抹红，越来越明显。

像是正在显影的印记。