了几秒。

风吹着轿厢轻微晃动，她的发丝飘起来，扫过脸颊。她伸手拨了一下，没说话。

他也沉默。

但空气不再僵。刚才那句话像根刺，扎了一下，拔出来，血流了一点，但伤口露在外面，反而不容易感染。

几分钟后，车厢下降。

落地开门，外面热浪扑面。她走出来，脚步没停，直接往小吃街方向走。他跟上，速度一致，不远不近。

小吃街在园区北侧，一排摊位冒着烟。烤肠、炸鸡、棉花糖，味道混在一起。她走到一家柠檬水摊前，买了两杯，递给他一杯。

他接过，没喝。

她在长椅坐下，他坐旁边，杯子放在两人中间的空位上。

“我以前总演。”她忽然说，盯着远处过山车的轨道，“在家，在公司，在镜头前，连笑的角度都要练。我说‘喜欢’，其实是‘应该喜欢’；我说‘开心’，其实是‘不能不开心’。”

她转头看他：“但你说‘嗯’那天，我没觉得自己在演，也没想让你觉得我好。我就……松了口气。”

他听着，没打断。

“所以你刚才说‘装’，我不高兴。”她承认，“但我更高兴你说了真话。要是你也笑着说‘没有啊你很好’，那我才该难过。”

他点点头。

两人静下来。

风吹过小吃街，卷起一串气球绳，啪地打在灯柱上。旁边小孩尖叫着追过去，母亲在后面喊慢点。

他拿起柠檬水，喝了一口。冰的，酸中带甜，解渴。

她也拿起来喝，吸管咬扁了。

“下一个项目。”她说。

“过山车？”他问。

“你怕吗？”她笑。

“不怕。”

“那走啊。”

她起身，把空杯扔进垃圾桶，动作利落。他跟着站起来，手又插回裤兜，脚步没落下。

他们并肩往前走，影子在身后拉长，一前一后，重叠又分开。

阳光斜照，游乐场广播放着欢快的曲子。

她忽然说：“下次别说得那么直。”

“嗯。”

“但下次我还是会说。”

她侧头看他，笑了下，没说话。

他也没笑，但眼角有点松。

两人走到过山车入口，排队的人不多。工作人员检查安全杆，金属咔哒一声锁紧。

车厢缓缓爬坡，轨道发出规律的咔嗒声。

越来越高。

前方是天空。