己说，吸气，呼气，吸气，呼气。他的心跳从每分钟一百三十次降到了每分钟一百一十次。他的呼吸从急促的喘息变成了深长的吸气。他的手指不再发抖了。

然后他又听到了那个声音。

不是狗叫，不是风声，不是心跳声。是脚步声。有人在走廊里。不是楼下——是二楼，就在他的卧室外面，就在那扇门的另一边。脚步声很轻，很慢，像是在踱步，像是在犹豫，像是在等待什么。

王怀安睁开眼睛，盯着卧室的门。门关着，门缝下面没有光。但他知道有人在那边。他能感觉到那个人的存在——不是看到，不是听到，而是一种更原始的、更本能的、像动物一样的直觉。他的皮肤在发麻，他的汗毛在竖起，他的后脑勺在发凉。

脚步声停了。停在了门外。

他等待着。等那个人敲门，等那个人说话，等那个人推门进来。但什么都没有发生。门没有动，没有人说话，没有任何声音。只有沉默，一种沉重的、压迫性的、像铅块一样压在胸口的沉默。

他慢慢地、一步一步地走向门口。他的脚步很轻，赤脚踩在地毯上没有任何声音。他走到门前，伸出手，握住了门把手。门把手是铜质的，凉的，凉的像冰。他深吸了一口气，然后猛地拉开了门。

走廊里空无一人。

夜灯的光照在地毯上，橘黄色的，像一摊凝固的蜡油。墙壁上的油画在光影中显得阴森而诡异，画中的人物似乎在看着他，用那些没有瞳孔的眼睛。走廊尽头的那扇窗户关着，窗帘拉得严严实实，看不到外面。

王怀安站在门口，愣了几秒。没有人。什么都没有。只有他，只有走廊，只有那些不会说话的油画。

他关上门，转过身，靠在门上。他的后背贴着木门，感觉到木门的纹理和温度。他的目光落在卧室里——床，床头柜，梳妆台，衣柜，飘窗。一切都很正常，正常得不像有任何人来过。

但他知道有人来过。或者，有什么东西来过。

他又走回了窗户前。

这一次，他没有犹豫。他伸出手，握住了窗把手，用力一推——窗户没有动。他又推了一下，还是没有动。他低下头，借着路灯的光，看到了滑轨上的那个金属限位器。限位器卡在滑轨的末端，挡住了窗扇的移动。他皱了皱眉，用力推了一下窗户——限位器动了一下，但没有脱落。他又用力推了一下——限位器从滑轨上滑了出来，掉在窗台上，发出一声清脆的响。

窗户猛地向外弹开了。

冷风从外面涌进来，迎面扑在