电筒。光束扫过供桌，上面摆着母亲的照片，玻璃蒙了一层灰，脸都看不清。他走过去，用袖子擦了擦相框，低声说：“我回来了。”

声音轻得像自言自语。

灶台冷冰冰的，墙角堆着几捆干柴，是他小时候留下的。他蹲下来，靠着墙角坐了会儿，浑身发抖。太累了，脑子也开始发沉。眼皮越来越重，几乎要合上。

就在意识快要模糊的时候，他忽然想起什么。

小时候有一次发烧，母亲抱着他在堂屋里走，一边拍着他背，一边低声念叨：“咱家老梁有记事，以后你要找东西，就去看东北角那根梁。”

当时他以为是哄孩子的胡话。

可现在……

他猛地睁开眼，撑着地面站起来，手机光照向屋顶。

横梁粗大，漆皮剥落，木头泛着暗褐色。他一步步挪到屋子东北角，仰头细看。光线扫过榫卯交接处，果然发现一道刻痕——不深，但形状清晰，像一片叶子，又有点像槐树的叶子。

他心跳快了半拍。

从背包里掏出随身带的小刀，踮起脚，一点点刮开周围的朽木皮。木屑掉落，露出一个小凹槽。里面躺着一个长条形的木匣，表面裹着油布，已经发黑。

他小心翼翼取出来，放在供桌上。

吹掉灰尘，打开匣盖。

一本线装书躺在里面，纸页泛黄，边角卷曲，封面上写着四个毛笔字：《槐乡志异》。字迹熟悉，是他母亲的手笔。

他手指微微发抖，翻开第一页。

空白页上，有一行字，墨色如新，像是昨天才写上去的：

“辰儿，若遇绝境，当寻槐根之脉。”

他盯着那行字看了很久。

手指慢慢抚过字痕，指尖能感觉到墨迹微微凸起。这不是印刷，是手写的，一笔一划都有力度，有温度。

他喉咙动了一下，没出声，但眼眶突然热了。

外面还在下雪，风拍打着窗户，屋子里冷得像冰窖。可这一刻，他觉得胸口有什么东西重新烧了起来。

不是火，是种说不清的东西。

他把书合上，抱在怀里，像是怕它再丢了一样。木匣也收进背包，拉好拉链。然后他走到供桌前，对着母亲的照片深深鞠了一躬。

“妈，我懂了。”

他没再多说。

转身走向门口，脚步比来时稳了许多。出门前，他顺手把歪倒的门扶正了些，又用旁边一根断木顶住，防止被风刮开。

雪地上留下两排脚印，一进