风停了第二次。

袖中的玉匣贴着心口，温热没有减退。青衣的破口磨着新愈的皮肤，痒意细微，像有根线在皮下轻轻拉扯。她没去碰它，也没低头看。掌心那道青痕，随着心跳，一缩，一松，不快，不慢，不争不抢。

她退后三步。

鞋底碾过最后一粒灰。那灰早没了形状，只是风里的一撮尘，沾在皮纹里，被踩碎，被压平，被吹散。她没回头。断崖下的雾还在翻，像一条没醒的蛇，但她的目光没落上去。岩壁后的人影早已消失，三具残躯也成了风里的旧事。她不记得他们的脸，也不记得他们临死前的呼吸。那些都不重要。

她转身。

朝东。

荒原无路，她便走出了路。青绿色的衣摆被风掀起，又落下，像一面不肯降下的旗。脚踩过干裂的土，踩过枯死的草根，踩过被风刮得发白的石块。她没避让，也没加快。每一步都踩实，不轻浮，不急躁。地上的裂纹她看见过，黑泥浆她也遇过，可她没停。她不是在躲，也不是在闯，她只是走。

玉匣没拿出来。玄纹玉简没展开。灵髓丹没吞服。源初之息没催动。她没试过用血脉去感应它，也没用神识去探查它。那三样东西，是她从废墟里带出来的，不是她的武器，不是她的答案，是她路上的干粮。她知道它们能做什么，但她不急着用。她要的是走完这段路，不是立刻抵达终点。

前方没有城池，没有宗门，没有标记。地图上那片区域是空白，连最老的游方修士都说，那地方没人进去过，进去的，都没出来。她没问为什么。她也不需要知道。她只看方向。

风从崖下卷上来，带着湿气，带着铁锈味，带着一种说不清的沉。她没皱眉，也没屏息。她照常呼吸，照常迈步。那风像在试探她，像在等她退缩。她没给它机会。

她走过一片焦土。地上有烧过的痕迹，深黑的纹路像被什么巨物拖过。她踩上去，脚底没陷，也没震。那痕迹不是新烧的，也不是自然形成的。它存在很久了，久到连风都忘了它是什么。她没停下，也没多看。她知道那不是陷阱，也不是警告。它只是存在过。

她绕过一截倒伏的巨木。树干被劈成两半，断口平整，像被刀削过。可这地方没有刀客，没有剑修，连最弱的妖兽都不该有这等力道。她没探究。她知道，那不是她该管的事。她只管走。

天色渐暗，云层压得很低，却没下雨。远处的地平线泛着灰，像一块被水泡发的旧布。她没抬头看天，也没找地方歇脚。她知道天黑前走不完这段路，但她也不急