微颤——发。

三段，七息为一循环。呼吸停时，她不动。呼吸再起，她只动那半寸。七次呼吸，七次重复。第七次完成，她身前三寸，一道极淡的墨痕，无声浮现。像水滴落在宣纸上，晕开一点，半息后，又淡了。

她没看，没记，没高兴。

她继续。

加脚步。

左脚轻抬，不落地，悬停半寸。与手臂同步。垂臂时，脚悬。将抬时，脚悬。微颤时，脚悬。

试了十一回，空间没反应。

第十二回，她呼吸停在第七息，手臂微颤，脚悬半寸。

整片扭曲的空间，无声地，向内凹陷了一寸。

不是裂开，不是塌陷。

是空间自己，让了一寸。

她收回脚，垂下手，重新盘坐。

没笑，没惊，没喊。

她知道，这不是力量在回应她。

是她，第一次，用身体，说出了它能听懂的话。

她没创造招式。

她只是学会了，怎么对上它的节拍。

她开始反复练习。

垂臂，悬脚，微颤，呼吸停在第七息。

一遍，两遍，三遍……十遍，二十遍，五十遍。

每一次，那滞留都更清晰一点。那墨痕，从半息，延长到一息，再到一息半。

她没数次数，没记时间。她只是做。

像种地的人，日出而作，日落不息。不问收成，只问手稳。

她不再感知那力量的存在。

她只是动。

动的时候，它在。

不动的时候，它也在。

她不再试图去控制它。

她只是，让它在她动的时候，留下一点痕迹。

第七十七次，她做完动作，那墨痕没淡。

它停在那里，像一道刻在虚空里的印，不散，不扩，不亮，不暗。

她没去看。

她闭上眼，呼吸七停，心脉七跳。

她知道，这招还差最后一息。

不是力量不够。

是她还没完全，跟上它的节奏。

她抬起左手，指尖轻轻碰了碰左肋。

那根细丝，还在。

极淡，极细，像血脉里的一根旧弦。

她没压，没揉，没拉。

她只是让那牵动，存在。

前方，那幅被水浸透的墨画，边缘又晕开了一寸。

墨色更深了。

中心，依旧凝固如