王熙儿走出七息城西门时，天边刚泛出灰白。荒径在脚下延伸，石砾渐少，苔藓由灰转墨，踩上去无声无息。袖中七息源核贴着皮肉，温热如初，不暖不凉，不催不引，只是存在。她左肋印记也未异动，像沉在血肉里的旧伤，不疼，也不忘。

她没回头。身后城门的七道浅痕，早已隐入暮色，无人再看，也无人敢追。

三日行路，风不再按七息一滞的节奏走。它乱了，时而轻拂衣角，时而骤停，像被什么掐住了喉咙。她步子没变，心脉七跳，呼吸七停，依旧。源核的温热，也未因此增减半分。她不问风为何乱，也不去猜苔原尽头是什么。她只是走。

第四日清晨，她踏过一片枯草滩。草茎断口发黑，却无霜无露，也无虫迹。她低头看了半息，没停。左肋印记微热了一瞬，快得像心跳漏了一拍。她抬手抚过，印记温如故，便继续前行。

日头升到中天，云层忽然无风自旋，在天幕上勾出一道极淡的青灰弧纹，横贯东西，像有人用指腹抹过砚台，留下一道未干的墨痕。她抬头看了一眼，目光未停，脚步未缓。源核在袖中轻轻一震，如回应，又如错觉。她没停，没记，没想。只在心底轻念了一句：“前方，有异。”

夜幕降临时，她停在一棵老槐树根上。树干粗如井口，根脉盘结如龙，她盘坐其上，背脊贴着树皮，不生火，不搭帐，不闭目养神，也不运转功法。她只是坐着，呼吸七停，心脉七跳，神识如丝，不探方圆，不察地脉，只随风轻扫。风过处，草叶不动，地底却有极细的光尘浮起，如星屑游移，一瞬即没。她睁眼，未言，未动，抬手轻抚左肋。印记温热，如旧友低语。

她起身，继续走。

第五日，她行至一处断崖。崖下云雾翻涌，不见底，却有七色光晕自雾中浮沉，明灭如呼吸。她立于崖边，三息不动。掌心贴着袖口，七息源核贴着肌肤，那光晕的气息，无声渗入衣料，不入丹田，不驻神识，只如尘埃落袖，随身而行。她转身，未记方位，未辨方向，步伐依旧不疾不徐。

她知道，那不是风景。也不是机缘。更不是陷阱。

那是路。

她走过的每一寸地，都曾有人踏过。那些人，有的死了，有的忘了，有的成了碑，有的成了风。她不问他们是谁，也不问他们为何离去。她只走。

第六日，天光未明，她已启程。雾气未散，地表泛着微光，如铺了一层薄银。她踩上去，脚底无感，却觉体内血流微滞，似琴弦未拨，却自生余音。她没停，没调息，没压下那滞涩。她任它在经