“我韩小羽在这屯子里倒腾东西，什么时候缺过斤短两？”他盯着她，“你要不信，现在就能退。可等天黑了，想买都没了。”

那妇人咬牙：“我要一件！”

“我也要！”

“等等，先交粮票！”

韩小羽掏出个小本子，翻开一页空白，拿铅笔写上编号，收下两张四十斤的票，撕下票据递过去。动作利落，不带半点迟疑。

另几家商贩脸都绿了。

“老李，咱也涨到六十吧？”其中一个低声问。

“涨个屁！你那衣服能跟人家比？撕开一看全是黑棉絮，谁买？”另一个啐了一口，“妈的，这小子打的是心理战！他知道大家怕买到假货，干脆把自己立成‘真货招牌’，咱们再便宜也没用。”

“那咋办？总不能白扔这儿？”

“还能咋办？收摊！”

两人对视一眼，悻悻开始卷油布。只有最边上那个还挂着“四十粮票”的牌子，死撑着不动。

韩小羽眼角余光扫到这一幕，没说话，继续接待顾客。又成交两件，粮票收进怀里，厚实了不少。

太阳爬到头顶，菜场人流渐多。他的摊前始终围满人，问价的、验货的、犹豫的，络绎不绝。剩下那家坚持低价的终于绷不住了，悄悄把牌子翻面，重新写了“六十”，结果还是没人问津。

“我就说嘛，价格战打得过一时，打不过人心。”韩小羽心里清楚，这些人不怕贵，怕的是被骗。他敢标高价，反而显得有底气。再加上他曾卖过的尼龙袜、塑料盆、防水胶鞋全是真的好用，口碑早就立住了。

信任，才是最硬的通货。

最后一单是个中年汉子，穿着破皮袄，手里攥着一把零散粮票，数了又数，凑够八十斤，红着脸递过来：“给我媳妇买件……她说冷。”

韩小羽接过票，把最后一件大衣包好递过去：“拿稳了，别让雪淋着。”

汉子点点头，抱着衣服转身就走，背影有些佝偻，脚步却快。

六件售罄。

韩小羽收摊，把油布卷好绑紧，粮票仔细叠了三层塞进贴身衣袋。他抬头看了看天，阳光刺眼，照得雪地反光，晃得人睁不开眼。

他拍了拍手上的灰，转身准备走。

就在他迈步的一瞬，眼角忽然掠过一丝动静。

菜场角落，一处堆草垛的阴影里，半张脸藏在破棉帽下，正盯着他背影。那人戴着狗皮帽子，帽耳压得很低，只露出一双眼睛，阴沉沉的，像冬天井口的冰碴子。