七十年代末，京都的秋意已经有些浓了，南锣鼓巷红星四合院后院那几棵老槐树的叶子开始泛黄。天色擦黑，屋里早早拉亮了那盏十五瓦的电灯，昏黄的光晕勉强撑开一小片暖色。

刚从南方前线复员回来的杨定疆，穿着洗得发白的旧军装，坐在母亲生前常坐的那张旧藤椅上，已经一动不动地思考了一下午。屋子里熟悉的陈设和空气中淡淡的、属于“家”的陈旧气味。

与他记忆中烽火连天、弥漫着硝烟与血腥气的南国丛林，仿佛是