。他走到那堆现金前——足足有一米五高，像座小山，散发着油墨和纸张的新鲜气味。

他弯腰，伸手，从最上面抽起一张百元钞。

手指有点抖。

他低头，嘴唇微动，声音低得几乎听不见：“一……”

说完这个字，他顿了一下，像是在确认自己是不是疯了。

他居然在数钱。

当着全球直播的面，像个小职员一样，一张一张数一亿现金。

屈辱感从脚底板冲上脑门，烧得他太阳穴突突直跳。他想撕了这张钱，想砸向陈凡的脸，可他知道，只要他敢动一下多余的动作，下一秒可能就不是数钱这么简单了。

他深吸一口气，再抽出第二张。

“二。”

第三张。

“三。”

他的声音越来越稳，但额角的青筋已经跳得厉害，后背的衬衫开始渗汗。他不敢抬头，不敢看陈凡的眼睛，更不敢看会议室里那些摄像头。

可他知道，此刻全球各大财经频道的主播都在解说：“史密斯开始数钱了！”“这是历史性的一幕！”“华尔街之王正在执行最低级的财务动作！”

他每数一张，就像被人抽一耳光。

一亿张，他得数多久？

二十四小时？四十八小时？还是直到精神崩溃？

他不知道。

他只知道，现在他不能停。

第四张。

“四。”

第五张。

“五。”

纸币在他指尖翻动，发出轻微的脆响。有几张边角已经磨损，显然是从运钞车直接搬来的流通券，不是那种崭新的纪念钞。这种细节最伤人——说明陈凡根本不在乎形式，他就是要用最普通的方式，实施最彻底的羞辱。

会议室里依旧没人说话。

空调嗡嗡运转，吹得几张轻飘飘的钞票在地面打转。某个角落，一杯被打翻的咖啡正顺着桌沿往下滴，一滴，又一滴，落在一堆百元大钞上，晕开一片褐色污渍。

没人去擦。

陈凡依旧双手插兜，站得笔直。他没笑，也没嘲讽，甚至连眼皮都没多眨一下。他的存在本身，就是一种压迫。

史密斯数到第一百张时，手已经开始发酸。

他换了个姿势，左手托着钞票堆底部，右手继续翻页。他的呼吸变得粗重，鼻翼微微翕动。他能感觉到背后那些摄像机的镜头，像针一样扎在他背上。

“九十八，九十九，一百。”

他低声