黑云压城

盛京的春天来得晚，五月初了，浑河两岸的草才刚冒头。但河畔的校场上，已经热火朝天。

五百名八旗精锐站成五排，每人手里拿着一杆火铳——但不是明军那种细长的步枪，是短粗的燧发枪，枪管黝黑，枪托上刻着满文编号。他们正在练习装填：倒火药，塞铅弹，用通条压实，然后举枪瞄准百步外的草人。

“放！”

指挥的是个汉人工匠，姓孙，五十多岁，脸上有麻子。他原本是明军辽东军器局的匠户，天启年间被俘，因为手艺好，被留在盛京造火器。

“砰——砰砰——”

枪声零零落落，不像明军那样齐整。有的枪响了，有的没响——燧石打不出火。有的响了但没打中——铅弹飞出去就不知道飘哪去了。

多尔衮站在观礼台上，脸色阴沉。

他身边站着个怪人——戴着斗笠，穿着黑色长袍，脸上蒙着黑纱，只露出一双眼睛。那眼睛很特别，瞳孔是灰色的，看人的时候没有温度，像在看一件物品。

“大师。”多尔衮开口，用的是汉语，“这枪……不如明军的。”

“当然不如。”黑袍人的声音很沙哑，像砂纸磨过木头，“这是十七世纪中期的技术，而明军手里的，是二十世纪中期的技术。差了三百年。”

“那为什么还造？”

“因为这是你们唯一能掌握的。”黑袍人转过头，看着他，“我给过你更好的图纸——后膛枪，定装弹，甚至……马克沁机枪的原理。但你的人造得出来吗？”

多尔衮沉默了。那些图纸他看过，太复杂，以盛京工匠的水平，连看都看不懂。

“饭要一口口吃。”黑袍人说，“先学会走，再学跑。燧发枪虽然落后，但比你们的弓箭强。至少，射程远，威力大，训练一个火枪手比训练一个弓箭手快得多。”

正说着，校场上出事了。

一个八旗兵装药时手抖，火药洒出来不少。他也没在意，继续装弹，压实，然后扣扳机。

“轰！”

枪炸了。枪管像开花一样裂开，碎片四溅。那兵惨叫一声，捂着脸倒下，血从指缝里涌出来。

周围一片混乱。

多尔衮脸色铁青。

黑袍人却笑了，笑声很轻，但刺耳：“看到了吗？这就是代价。想追上明军，不死人是不可能的。”

“大师到底是谁？”多尔衮盯着他，“从哪里来？为什么要帮我们？”

这个问题他问过很多次，黑袍人从