“好。”

“我信你。”

温迪的声音，并不响亮，却带着一种奇异的穿透力和安定感，如同定海神针，瞬间扎入了林逸那被剧痛、失血和疯狂充斥的心湖。

信了。

这个绿色吟游诗人，这个看似不靠谱的风神，在最后关头，选择把命，把蒙德的希望，把他自己的力量，赌在了他这个“异乡人”的疯狂计划上。

“哈……咳咳……”林逸想笑，却又咳出一口血，但眼中那最后一点摇曳的火焰，却因为温迪的回应，骤然稳定、燃烧得更加炽烈。

信任，是压力，也是燃料。

“准备！”

林逸低吼一声，不再废话。时间，是他们此刻最奢侈也最匮乏的东西。

他强忍着后背伤口随着动作传来的、几乎要将他意识撕裂的剧痛，用那还能动的右手肘和膝盖，支撑着千疮百孔的身体，以一种极其别扭和艰难的姿势，开始……向岩台边缘挪动。

不是后退，不是寻找更安全的狙击点。

是向前。

向着特瓦林的方向。

向着那片在狂乱能量流中若隐若现的、巨大龙影的脖颈下方。

他需要更近的距离。

二十米？不够。

以他现在的状态，射出的箭矢威力、精度都会大打折扣。他需要将距离压缩到极限，最好能进入十五米，甚至十米之内！确保那支承载着所有希望的“净水”箭矢，能够以最完美的角度、最大的动能，钉入那片暗红的坏死血肉深处，钉入能量脉络的核心交汇点！

每一步挪动，都像在刀尖上跳舞，在熔岩中跋涉。汗水混合着血水，浸透了破烂的衣衫，在身下的岩石上拖出长长的、暗红色的痕迹。意识在剧痛的冲击下不断模糊，又被他用牙齿撕咬嘴唇的疼痛强行唤醒。

“派蒙……随时报告特瓦林脖颈旧伤区域的能量波动和暴露角度……计算最佳射击窗口……”林逸在脑海中嘶声命令，同时，他的左手，颤抖着，却异常坚定地，从腰间的战术背包里，摸出了最后两样东西。

不是箭矢，不是药剂。

是钩爪，和一小截备用的、坚韧的绳索。

他将绳索飞快地在钩爪尾部打了个死结，另一端，则牢牢绑在了自己相对完好的左手手腕上。动作因为疼痛和失血而显得笨拙，但却透着一股孤注一掷的狠劲。

他在为自己准备“退路”——或者说，是配合温迪“风场发射”的“固定点”和“牵引索”。他不能被吹得完全失控翻滚，否