边缘的断石，能看清往下倾斜的碎土坡道。

他抓着一块凸起的岩石，慢慢滑下去。

洞不算宽，仅容一人通过。脚下尽是碎石和湿泥，每走一步都得稳住身子。越往下，风越冷，吹得衣角啪啪作响。耳边那股低语声也渐渐清晰，不是人话，也不是风声，倒像是许多人在同时叹气，一声接一声，连成一片。

他咬牙往下走。

约莫十来丈，坡道变平，眼前出现一方石室。四壁凿痕明显，应是人工所建，角落堆着碎砖，中央立着一座石台，长满青苔。台上放着一本古书，只剩半册，封面残破不堪，边角卷曲发黑，像是被火烧过又泡过水。

他走近，伸手拂去苔藓。

封面上原本有字，如今只剩两个笔画歪斜的字：“育祖”。其余部分已经剥落，看不出原名。

他伸手去拿。

指尖刚碰上书页，整本书忽然一颤。泛黄的纸面微微发烫，紧接着，一只鲜红的手印缓缓浮现，从掌心到指节，完整清晰。那手不大，骨节分明，手指修长，看得出主人年轻有力。

陆昭盯着那只手印，呼吸慢了下来。

他认得这只手。小时候父亲教他写字，握着他的手腕一笔一划练“陆”字。那只手就是这样的——指背有茧，虎口一道细疤，小指第二节曾受过伤，弯曲时会微微偏斜。

正是他父亲少年时的模样。

他猛地抬头，环顾四周。石室空荡，只有风穿墙而过。他低头再看，手印依旧在纸上，没有消失。他试着用手去擦，却擦不掉；合上书页，手印便隐入纸中，翻开又现。

他僵立原地，喉咙发干。

就在这时，耳边响起一个声音。

苍老，遥远，仿佛从地底深处传来，又像直接在他脑子里响起：

“种人乃家族复兴之路。”

话音落下，四下重归寂静。风还在吹，雨还在下，可那声音就像从未存在过，不留一丝痕迹。

他站在石室中央，紧紧攥着那本残书，指节发白。

他没说话。

他把书小心收进怀里，贴着胸口的位置。外衣湿透，寒意渗骨，可那本书贴在身上，竟有些微温。

他转身往回走。

攀爬比下来更难。土石松软，几次踩滑，膝盖蹭在石头上磨出血痕。他咬着牙一步步往上挪，终于爬出洞口，重新站上坡顶。

雨势小了些，风也弱了。乌云仍在头顶盘旋，但不再旋转如涡。那支素香还插在坟前，火苗早灭了，只剩半截焦木立在泥里