。”

“接。”

“日本有个老太太，六十八岁，报名参加，说她孙子教她的。”

林深顿了顿，抬头：“让她直播，设备费用公司出。”

技术员愣住：“真接？”

“接。”他声音低，“只要是人，只要还想玩，全都接进来。”

门关上。

房间里只剩机器运转声和他自己粗重的呼吸。

他低头看了眼奖金池余额：剩余现金流仅够支撑四轮大规模追加。再往后，就得动用抵押贷款的备用金，甚至是……卖股权。

可他没犹豫。

他知道，有些事不能算账。

就像当年父亲跳楼前，账本上也写着“还能撑三个月”。

可人心不是数字。

游戏也不是。

他拿起笔，在纸上潦草写下几个字：**活着的人，才有资格改规则**。

写完，揉成一团，扔进垃圾桶。

然后重新盯住大屏。

此刻，全球已有超过五万名玩家进入极限挑战状态。他们的生命体征数据在地图上汇成一片红色热区，像一块正在燃烧的大陆。

林深摘下眼镜，用衣角擦了擦，再戴上。

指尖残留笔痕，眼神却亮得吓人。

他知道，接下来不会安静了。

有人会倒下。

有人会崩溃。

但也会有人，站起来，继续往前走。

而他要做的是——

在所有人以为该收手的时候，再往火里，扔一把油。

他打开内部通讯，呼叫财务主管：“通知法务，准备签署《极限挑战保障协议》，所有参赛者必须完成健康申报，公司承担意外医疗费用。”

对方迟疑：“这成本太高了……”

“我说了，”他打断，“接。”

挂断。

他靠回椅子，闭眼三秒，再睁眼时，瞳孔里全是屏幕的光。

这时，右侧显示器跳出新提示：

【韩国“极夜”战队发起公开直播，标题：《我们还能再打一百小时》】

林深点开。

画面里五个年轻人挤在一间狭小训练室，眼下乌青，嘴唇干裂，其中一个正靠捏虎口保持清醒。队长对着镜头笑了笑，牙齿有点歪：“林总，我们看到奖金公告了。”

他顿了顿，举起一瓶快见底的功能饮料，像是敬酒。

“这局，我们不为钱。”

“我们就是想告诉全世界——