风还在刮，雪片贴着地皮滚，像无数细小的刀子来回削着冻土。陈十三左手仍压在胸口，罗盘隔着灰布长衫硌着肋骨，凉意没散，可里头那股劲儿稳住了。他没动，沈昭华也没动，骨扇收进了袖口，指尖还搭在鎏金扇柄上，眉间朱砂痣不闪了，像是烧完了一截香。代表乙站在左侧，右臂垂着，血早凝了，结在粗布衣袖上一层黑痂，人没倒，眼神却比刚才亮。

他们三个人站着，姿势松了些，阵型却没散，像三根钉进地里的桩子，只是桩子底