陈十三的指尖还压在“巽”字砖上，血线干得发黑，像一条被晒死的蚯蚓。他没抬手，也没抬头，只是左膝旧伤开始一圈圈地抽，像是有人拿钝刀在里面慢慢割。沈昭华站在门槛边，旗袍下摆沾着灰泥，右手骨扇横握，左手仍按着腹部，指缝间渗出一点暗红。她没吭声，但呼吸变浅了，眉间朱砂痣的光一明一灭，跟快没电的油灯似的。

地下那股压迫感没散。

它沉着，不闹，也不动，可你就是知道它还在——就像屋檐漏水，滴一下