蜡火还在烧，笔直得像根铁丝。

陈十三没动，手里的罗盘烫得能烙熟鸡蛋。他不动声色地把掌心往长衫下摆蹭了半寸，想借布料隔开那股热劲儿，结果铜壳子纹丝不退温，反倒像是贴进了肉里。

他知道这感觉不对。

不是阴气压境时的正常反应——那是冷，是从脚底板往上爬的湿寒。眼下这热，是里头有什么东西被点着了，像灶膛里刚添了把干柴，噼啪作响。

沈昭华站在他侧后方，骨扇已经合上，但指节绷得发白