晨雾还没散尽，岩壁上的青光已经暗了。陈十三的手还压在罗盘上，掌心贴着铜壳，凉得像块铁片。他动了动手指，筋骨里像是塞了把锈钉，一抽一抽地疼。沈昭华站在石室另一头，旗袍下摆扫过地面，发出沙沙的响声。她没说话，只是把袖袋里的瓷瓶捏了捏，然后抬脚朝石门走去。

门是关的，但没锁死。她用骨扇尖顶了顶，石门滑开一道缝，外头黑气涌进来，带着一股子土腥味。

“走？”她问。

“不走等谁请吃饭？”