石道尽头的裂缝又宽了半寸，黑雾像熬糊的粥，慢悠悠往外冒，带着一股子铁锈混着腐草的味道。陈十三没回头，但耳朵竖着，听得清那雾里头有东西在蹭岩壁，指甲刮石头似的，一下，两下，不紧不慢。

他左手捏着罗盘，掌心发烫，不是罗盘在发热，是他自己手心出汗了。这玩意儿从进地宫就没再给过提示，像个装死的老赖，偏偏现在他还得靠它撑场面。他拇指搓了搓罗盘边缘，借着动作悄悄掐了个方位诀，指腹一滑，在铜壳上留下一