风停了，灰烟贴着地面不动。

石坊门缝里那声刮擦还在继续，短一下，长一下，像是有人用指甲在石头上写字。

陈十三低头看自己的手。掌心的血痕还在渗血，一滴一滴落在鞋面上。他动了动手指，确认自己还能感觉到痛。活着，至少现在还活着。

沈昭华站他身侧半步远，骨扇已经握在手里。她没说话，但眉间的朱砂痣亮得发烫，像一颗要烧穿皮肉的红钉子。

“里面有东西醒了。”她说。

陈十三嗯了一