镇魂碑底的裂缝中，那只手缓缓抬起，指尖沾着黑泥，像是从坟里爬出来的。

陈十三没动，但手指已经抠进地面。他能感觉到罗盘在怀里跳，不是震动，是抽搐，像快断气的鱼。

沈昭华单膝跪地，骨扇插在身前，指节发白。她没回头，但声音压得很低：“打偏了。”

“没打偏。”陈十三说，“是我们打错了地方。”

丁站在最后，手杖尖还在冒烟。他看了眼乙——那个站在高石上的黑袍人——又看了眼陈十三：“