糖还在，没化，硬，凉。

他剥开最后一层糖纸，放进嘴里。

甜味散开，比之前浓，带点果酸。

他没嚼，让它在舌根下待着。

他抬头，看向东墙。

墙头的碎玻璃在路灯下闪着光，像一排小眼睛。

他盯着其中一块，看了三秒，抬脚，走进阴影。

他蹲下，双手撑地，膝盖压着湿泥。泥软，没溅起。

他不动，就蹲着，嘴里的糖慢慢化开，甜味顺着喉咙滑下。

他听见远处传来一声汽笛，很长，很低，由近及远。

他没抬头。

他就蹲着，手撑在地上，指节抵着凉泥。

他舌尖顶了顶那颗糖，它滚到左边，又滚回来。

他不动。

他就蹲着，等。

等明早八点。

等有人来。