他看着那把剑，看着那缕黑气，看着陈玄风脸上越来越深的青灰。他忽然开口：“你还剩六十三个。”

“我知道。”陈玄风点头。

“你撑不过明天中午。”

“那就死在明天中午之前。”

崔明沉默了一会儿，把判官笔插进腰带。他弯腰捡起一块石头，在地上写了两个字：**等死**

然后他转身走了。

没人拦他。

赵火炉站在原地，手紧紧抓着锅沿。他想说什么，最后只憋出一句：“你要是死了，谁给我付饭钱？”

“账记着。”陈玄风说，“来世还。”

赵火炉呸了一声，把锅蹾在地上。锅底火星一闪，燃起一小簇金焰。他没再说话，蹲在角落守着。

第四十人进来。

陈玄风伸手去接。

他的手指僵硬，像冻住了一样。他用力掰开手指，才把人扶上椅子。

玄霜剑横在膝上，黑气如丝，从剑柄缠到他指尖，又从指尖钻回魔纹。每一次呼吸，都像在吞刀子。

但他还是把手放了上去。

灯火通明。

门外队伍依旧。

一个老人颤巍巍地走上台阶，手里抱着孙子。

陈玄风抬头看了他一眼。

他没说话。

只是把手慢慢抬了起来。

黑气顺着指尖爬向病童额头。